Ao longo dos anos fui conhecendo direta ou indiretamente, e fui também acompanhando na sua atividade, muitas pessoas que dispunham daquilo a que já alguém chamou «um bom capital de prestígio e de poder». Muitas, colocadas em lugares de decisão a diferentes níveis, desfrutavam deles exibindo tiques de autoritarismo e arrogância, desinteressando-se por quem não lhes servisse para subir a sua colina e depois para manter-se lá no topo. E ali se foram conservando até que o tempo – o grande escultor do qual nos falou Marguerite Yourcenar no romance – fez o seu incessante trabalho, levando-as a entrar numa etapa da vida em que, num repente, perderam seguidores e bajuladores, supostos amigos até ali sempre de sorriso pronto, palmada nas costas e vénia à medida. Vejo-as hoje, tristonhas e curvadas, já sem préstimo para quem delas se servia, passarem na rua sozinhas, sem voz e sem séquito, à procura de quem lhes possa ainda estender a mão ou fazer um aceno de reconhecimento. Não teria de ser assim, mas foi a sua escolha.

• 
• 

Começou por acontecer com alguns jornalistas que me contactavam para pedir informações relacionadas com certos temas ou situações. Em regra, se estivesse ao meu alcance e não violasse princípios de ética dos quais não abdico, prontamente respondia. Por vezes, informava que não tinha forma de responder, disponibilizando-me no entanto para outra altura. Na larga e crescente maioria dos casos, nem um obrigado. Depois, começou a ocorrer com colegas organizadores de eventos ou publicações académicas, que perguntavam se estava disponível para colaborar. Quando não podia mesmo, ou não me interessava, ou não me considerava a pessoa certa, dava conta da impossibilidade, sempre de forma educada e cordial, agradecendo e ficando ao dispor. Uma palavra de apreço pela resposta, nem vê-la. Tornou-se um hábito, num universo ainda há não muitos anos maioritariamente pautado pela afabilidade e a ajuda mútua, o império do interesse imediato determinado pela «carreira» sobre o valor da relação pessoal. Face a esta feia e tristonha realidade, há anos que comecei a fazer uma lista negra de pessoas que passaram por este crivo, a quem por certo não mais responderei positivamente. Tenho bastante cuidado com a pureza do ar que respiro.

• 
• 

Análise, lembra o Priberam, é «um exame minucioso de uma coisa em cada uma das suas partes», podendo ainda incluir «a separação dos princípios componentes de um corpo ou de uma substância» e corresponder a «um exame que se faz de uma produção intelectual». Toda a vida, em que, a par do trabalho mais metódico ligado à atividade profissional, escrevi pequenos textos de circunstância que apenas exprimiam uma leitura simples ou uma opinião – comecei a escrever em jornais em 1970 precisamente com uma pequena rubrica de notas pessoais de um parágrafo chamada «Conta-Gotas» – fui-os vendo rotulados de «análises».

• 
•